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Sie spielen nach ihren eigenen Regeln, die sie dir aber nie verraten werden. Sie sind das Gesetz und sein schlimmster Alptraum zugleich. SNB schnappen sich dein Wegbier, raunzen „Konfisziert!“ und saufen es dann selbst. Für dich haben sie höchstens noch ein Rülpsen übrig, dessen Bieratem dich spontan zu einem verhärmten Anti-Alkoholiker konvertieren lässt.
SNB sind obszöner als dein youporn-Channel und das ganze Internet zusammen. Sie sind abgefeimter als Uli Hoeneß, korrupter als Silvio Blatter und abgezockter als die komplette CSU-Landtagsfraktion. Und sind stumpfer als der Beat eines Dieter-Bohlen-Tracks, geschmackloser als ein Turbostaat-Refrain, schmieriger als alle Chris Martins, William Fitzsimmons oder Passengers dieser Welt.
Und erst ihre – OK, sie nennen es halt Musik: Die Instrumente ächzen, das Magnetspurband wirft Blasen, die Digital-Wandler winseln und wundern sich. Ein Gebolze und Geknüppel, ein besinnungsloses Rasen, dass dagegen jeder Asi-Punk-Song komplexer als Mahlers 10. Sinfonie wirkt. Die Tracks scheinen von Einzellern in massivem Drogenrausch eben nicht „ausgedacht“, sondern in vegetativen Metabolismen ausgeschieden worden zu sein. Mit hörbar masturbatorischem Vergnügen dengeln sich SNB durch ihr Set, was mal Song hieß, wird hier zur Wichsvorlage. Da ist kein Innehalten, keine Reflexion, sind keine Brüche zu spüren, sondern höchsten die dumpfe Ahnung, dass man so billig nun auch wieder nicht an Geld, Publikum und die nächste Kiste Freibier rankommt. Um die Erbärmlichkeit ihres Knochen brechenden Deutschpunks zu kaschieren, simuliere deshalb schräpende Kratz-Gitarren vergeblich so etwas wie eine Post-Irgendwas-Beflissenheit. Mittels sinnfreier Adorno-Zitate praktizieren SNB die mieseste Ranschmeiße an verklemmte Möchtegern-Intellektuelle mit Bestrafungs-Phantasien jenseits des SPEX-Universums. Wie zum Hohn spannen sie dabei so ehrenwerte wie unbescholtene Künstler wie KFC oder die Japanischen Kampfhörspiele vor ihren havarierenden Band-Karren.
SNB sind Anti, Jaques-Baptiste Bimmel-Votze, G8 Atze, Paletten Paula. Namen, die direkt der Barbie-Themenwelt „Punk“ zu entstammen scheinen. Nur würde man dort wenigstens die Eier besitzen, auch korrekt Pimmel zu schreiben. Doch wenn etwas den Damen und Herren SNB abgeht, dann ist das Rückgrat, Authentizität, Eier, Korrektheit. SNB hassen ihre Fans – falls es denn je welche geben sollte – und das schon jetzt, abgrundtief und ohne jede Einschränkung. Weshalb uns – und das ist die gute Nachricht – Signierstunden, Meet & Greet-Sessions, anbiedernde facebook-Postings, verkaufsförderndes Polit-Engagement und weitere Maßnahmen der Kundenpflege Punk sei Dank erspart bleiben. Im besten Fall haben sich SNB bereits aufgelöst.
Aber nicht, ohne dir vorher eine Lektion in Überpunk zu verpassen.
Denn SNB fragen erst gar nicht, was Punk darf.
